Amor

Ah! amor que é fogo e ardente inverno.
Quão decepcionados estão os astrólogos,
que somam estrelas e criam prólogos
sobre a chama viva d'um eterno inferno.

Inferno? Senão, o quê? Poesia? calmaria?
Ah! amor que é cabresto e devassidão.
Que laça, corrompe e rompe a terna ilusão
de candura, fortuna, pecado e heresia.

Ah! inferno de amor que tudo incendia!
É amor que queima? É amor que apaga?
É amor o amor que mata enquanto afaga?

É amor que transcende e nunca titubeia?
É amor? É fogo? É chama? É dor e adaga?
É amor! É tudo que há e tudo que permeia.

Dor

A dor de amor mais me cansa;

penso, vagueio, choro, adormeço,

Não vivo um dia, nem padeço,

enquanto a vida dói e me amansa.

Ontem estive triste e hoje também,

Amanhã não sei se será tempestade

Ou inverno, ou brisa ou amenidade;

Não sei se será todo mal ou tudo bem!

Amanhã não chega, nem a escuridão;

sinto o amor partir-me e repartir

cada lasca do meu puído coração,

e, em vão, choro e durmo no ruir.

Entre letras tristes e triste consolação,

amanhã não chega, nem hei de permitir;

e o mal que me causa essa consternação

será o mal que fará me redescobrir.